o escrito

não me afeiçoo às letras em si

mas à névoa incessante que paira diante dos meus olhos

como um peso morto pendendo no meu pescoço

e só um único gesto de tremor

rasga essa cortina fumegante.

assento as páginas mal escritas enquanto fujo

dos dardos em fogo disparados pelos nódulos da confusão.

enquanto corro vejo claramente,

como a tensão é a matéria que germina na criação.

o tempo, enclausurado na insónia,

é o fruto vermelho de quem escolheu o vício- absurdo este-

de provar as cinzas da própria combustão.

às vezes, não me afeiçoo às palavras em si,

mas ao silêncio calmo que fica, depois da caçada.

iolanda oliveira

quando amanhece, já não sei quem sou

Parece que ando a dormir com os lobos, 

tudo não faz sentido, fecho os olhos

sinto-me tão pequena, a lua

cheia de crateras e mares e oceanos

                                          não interessa. 

Desaprendi de chorar quando soltei o primeiro uivo

nas àrvores que tinham buracos nos troncos

como nós. 

A saliva escorre das nossas bocas.

desaprendi de mim quando me escrevi em pedra

as promessas que faziam sentido

e tudo agora

                                          não faz. 

A neve gira e gira e gira em torno dos nossos flancos

quando arrefecemos 

e escutamos o som do tempo a passar nos nossos pulsos

dois corações

e meia vida.

Uivas à lua como se ela brilhasse em mim

é tarde quando se solta a tua besta e te rasga o ar

há algo que se dissipa da tua natureza.

Não tenho medo.

guardei os anos dentro de um poço

quando nada fazia sentido e agora tudo

                                          não faz.

iolanda oliveira